El vestíbulo de Macro-Systems era un hormiguero de trajes caros y credenciales brillantes. Molen se sentía como una mancha de grasa en una camisa de seda blanca.
Apretó la correa de su mochila. Dentro llevaba la tableta industrial y una muda de ropa limpia, pero se sentía como si llevara explosivos. Había dormido tres horas y media en el sofá de Alphonse, pero su mente estaba extra?amente lúcida. El miedo se había evaporado, reemplazado por la fría determinación de quien sabe que ya no tiene nada que perder.
Se acercó a los torniquetes de seguridad del Nivel Ejecutivo. Habitualmente, su tarjeta gris de "Soporte Nivel 1" solo le abría las puertas del sótano y la cafetería de empleados. Hoy, tenía que subir al piso 42.
Acercó la tarjeta al lector.
BEEP-BEEP. ACCESS DENIED. (Acceso denegado)
Una luz roja parpadeó, juzgándolo.
— Se?or —dijo un guardia de seguridad, un hombre ancho con implantes cocleares de comunicación—, este acceso es restringido. Vuelva a su zona asignada o tendré que reportarlo.
Molen tragó saliva. Miró hacia los ascensores de cristal. — Me esperan arriba. El Arquitecto Robert...
— No tengo ninguna autorización en el sistema para un JIT en la planta noble —cortó el guardia, poniendo una mano en su cinturón—. Circule.
Molen sintió que el muro se levantaba de nuevo. No importaba que hubiera salvado el flujo de tráfico ayer; para el sistema, seguía siendo un error de permisos.
— Déjalo pasar.
La voz resonó en el vestíbulo. Robert salió de uno de los ascensores. No llevaba su sudadera de conferencia de arquitectura de backend. Hoy vestía una camisa negra, arremangada hasta los codos, y tenía la mirada inyectada en sangre de quien no ha dormido en 24 horas.
El guardia se cuadró. — Se?or Arquitecto. El protocolo de seguridad indica que...
Robert no discutió. Sacó su tarjeta negra. La tarjeta de acceso físico Root. La pasó por el lector del torniquete de Molen.
BEEP. ACCESS GRANTED: OVERRIDE - ROOT USER.
(Acceso autorizado: Sobreescrito - Usuario Administrador)
El torniquete se abrió con un siseo sumiso. Una alarma silenciosa se disparó en los registros de seguridad del edificio, y probablemente en la tableta de Vincent, pero a Robert ya no le importaba.
— Camina —dijo Robert, empujando suavemente a Molen hacia los ascensores—. Hoy no eres un empleado, Molen. Hoy eres un parche de emergencia. Y a los parches no se les pide identificación; se les inyecta.
Piso 42. La Sala de Inmersión.
Molen esperaba ver la oficina de Robert de nuevo, o la Sala de Guerra llena de pantallas. Se imaginaba un escritorio con tres monitores y un teclado mecánico donde tendría que escribir su solución.
Pero Robert lo llevó más adentro. Pasaron la zona de oficinas, cruzaron dos puertas de seguridad biométrica, hasta llegar a una sala sin ventanas al final del pasillo norte.
Al entrar, el aire estaba helado. La sala estaba dominada por el zumbido constante de los sistemas de refrigeración industrial.
Molen miró a su alrededor, buscando el ordenador. No había escritorios. No había teclados. En el centro de la sala, iluminadas por tiras de luz LED violeta, había dos estructuras metálicas enormes, similares a sarcófagos de alta tecnología o aceleradores de partículas en miniatura.
Kael estaba allí, debajo de una de las máquinas, conectando cables de fibra óptica gruesos como brazos humanos. Ya no llevaba el traje italiano impecable. Estaba en mangas de camisa, despeinado, con ojeras profundas.
Cuando vio entrar a Molen, Kael se limpió las manos y se enderezó. — El entorno está listo —dijo Kael. No hubo arrogancia en su voz. Solo cansancio y una tensión profesional—. He aislado el clúster de la WaterFactory en una Sandbox de pre-producción. Es un espejo exacto del entorno real.
Molen asintió, todavía buscando con la mirada dónde sentarse a programar. — Perfecto. ?Dónde está la terminal? Tengo el código listo en mi cabeza, solo necesito un IDE para compilar la clase Optional.
Kael y Robert intercambiaron una mirada pesada.
— No hay terminal, Molen —dijo Robert, cerrando la puerta blindada tras ellos con un golpe seco.
— ?Qué? —Molen frunció el ce?o—. Pero... ?cómo voy a desplegar el parche? ?Por voz?
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Kael se?aló el "sarcófago" metálico. La cubierta de vidrio se deslizó hacia atrás con un siseo hidráulico, revelando un asiento reclinable de cuero negro rodeado de inyectores y un casco que parecía una corona de espinas hecha de sensores.
— Tienes que entrar —dijo Kael.
Molen dio un paso atrás instintivamente. Su corazón empezó a acelerarse. — ?Entrar ahí? ?Para qué? ?Es algún tipo de escáner biométrico?
— Es una interfaz de inmersión neural —explicó Robert, caminando hacia la máquina—. Molen, no puedes arreglar la WaterFactory escribiendo código desde fuera. El código Legacy es demasiado denso, demasiado abstracto. La única forma de encontrar la fuga y colocar tu "Caja" sin romper la estructura es estando allí.
Molen miró la máquina con horror. De repente, la realidad de la situación le golpeó. No era un videojuego. No era una metáfora. — ?Me van a... digitalizar?
— Vamos a proyectar tu conciencia en el Bus de Datos —corrigió Kael, consultando una tablet—. Tu mente se interpretará como un proceso externo. Un Daemon.
— ?Esperen un momento! —Molen levantó las manos, temblando—. Yo arreglo hardware. Yo sueldo chips. Yo escribo scripts en pantallas planas. ?Nadie me dijo que tenía que enchufarme el cerebro a un servidor!
— Es la única manera —dijo Robert con frialdad—. Si lo haces desde una pantalla, serás demasiado lento. Necesitas interactuar con los objetos en tiempo real. Necesitas... tocar el código.
Molen miró el casco lleno de electrodos. — ?Es seguro?
Kael dudó. Esa pausa de medio segundo fue más aterradora que cualquier grito. — La WaterFactory es una clase inestable —admitió Kael—. A veces hay... contaminación cuántica. Si el sistema colapsa mientras estás dentro, o si un Garbage Collector te confunde con un objeto basura...
— ?Qué? —susurró Molen—. ?Qué pasa?
— Tu cerebro podría sufrir un shock de retroalimentación —dijo Kael en voz baja—. En el mejor de los casos, despertarás con una migra?a de tres días. En el peor... tu conciencia podría quedar atrapada en un bucle infinito. Muerte cerebral.
El silencio llenó la sala fría. Solo se oía el zumbido de los ventiladores. Molen sintió ganas de vomitar. Había venido a salvar su empleo, no a morir. — Esto es una locura. No voy a hacerlo. Denme un teclado. Puedo hacerlo con un teclado.
— No, no puedes —Robert lo agarró por los hombros. Su agarre era firme—. Molen, escúchame. El sistema está muriendo. Si no entras y colocas esa caja manualmente, la empresa quiebra ma?ana. Y tú no solo perderás tu empleo. Perderás la oportunidad de saber si tenías razón.
Molen miró a Robert. Vio la desesperación en los ojos del Arquitecto. Luego miró a Kael. El Vástago, el ingeniero perfecto, lo miraba con una mezcla de culpa y esperanza. Ellos no podían entrar. Sus mentes eran demasiado rígidas, demasiado "Soli". Necesitaban un JIT.
Molen miró la cápsula. Parecía una boca abierta. Pensó en el taller de Alphonse. En el olor a café. En el silencio que había encontrado en los logs. Si se iba ahora, seguiría vivo. Pero seguiría siendo un cambiapiezas que tuvo miedo de cruzar la puerta.
— Si muero... —dijo Molen, con la voz temblorosa—... díganle a Alphonse que le debo cinco a?os de alquiler del sofá.
Kael soltó el aire que estaba conteniendo. — Te mantendré vigilado. Si tu ritmo cardíaco sube de 160, te saco. Te lo prometo.
En su despacho, Vincent observaba la transmisión de la cámara de seguridad.
Veía a Robert tecleando en la consola de mando. Veía a Kael ajustando los tensores neuronales. Y veía al JIT, pálido como un fantasma, caminando hacia la cápsula de inmersión como un condenado al patíbulo.
Vincent tenía el dedo sobre el botón de "Alerta de Seguridad". Podía mandar a los guardias ahora mismo. Podía detenerlos por violación de protocolos de riesgo laboral.
Pero no lo hizo.
Sonrió y abrió un nuevo documento en su terminal. Asunto: Exención de Responsabilidad - Incidente Fatal.
?Adelante, chico?, pensó Vincent. ?Entra en la trituradora. Si el sistema te fríe el cerebro, será un trágico accidente causado por la negligencia de Robert. Dos pájaros de un tiro.?
Vincent empezó a escribir, documentando la hora exacta para el forense.
De vuelta en la Sala de Inmersión, Molen se recostó en la silla de cuero. Estaba fría. Kael le colocó el casco neuronal. El interior olía a plástico nuevo y electricidad estática. Las agujas de los sensores le rozaron el cuero cabelludo.
— Voy a iniciar la sincronización —dijo Kael, su voz sonando metálica a través de los altavoces del casco—. Vas a sentir... presión. Como si te sumergieras en agua muy profunda. No luches contra ella. Si luchas, el sistema te rechazará como un virus.
— Entendido —mintió Molen. Estaba aterrorizado. Quería salir corriendo. Quería estar en el metro jugando ajedrez.
Kael lo miró a través del visor de cristal. — Suerte, JIT.
La cubierta se cerró herméticamente. La luz de la sala desapareció. Molen se quedó solo en la oscuridad, escuchando solo su propia respiración acelerada.
— Iniciando secuencia de inyección —la voz de Robert resonó dentro de su cabeza, no por sus oídos, sino directamente en su córtex—. Inyectando dependencia en 3... 2... 1...
Molen sintió un tirón brutal en el ombligo, como si el suelo desapareciera. No fue como dormirse. Fue como ser arrancado de su cuerpo. El frío de la sala desapareció. El peso de sus huesos desapareció.
Por un segundo, hubo dolor. Un ruido blanco ensordecedor, como mil radios mal sintonizadas gritando a la vez. — ?Error! ?Error! ?Input no reconocido! —parecía gritar su mente.
Y de repente, silencio.
Molen abrió los ojos. O lo que creía que eran sus ojos. No estaba en la sala. El aire olía a ozono puro y a matemáticas. El suelo bajo sus pies vibraba con un latido de luz.
Delante de él, flotando en el aire como un mensaje de bienvenida divino, brillaban unas letras de neón:
System.out.println("Hello World!");
System.out.println("Welcome to Binarium");
Molen intentó respirar, y se dio cuenta de que allí no necesitaba aire. Estaba dentro. Estaba en Binarium.
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